patos de la laguna miscanti.

Laguna miñiques, II Region, Chile.

Agosto, 2010, 11 am, llegamos con un grupo de amigos a la laguna Miscanti y MiñiquesSe ubican a más de 4.000 msnm, ahí se encuentran los volcanes , cada uno con alturas de 5.622 m y 5.910 m respectivamente, el primer encuentro fue con la laguna Miscanti que estaba completamente congelada. un brillo impresionante que adquiría la laguna, gracias al radiante sol nortino. una majestuosidad increíble, el aire cordillerano fresco que se contradecía con el potente calor del sol, formaban una mezcla perfecta  de temperatura.

 

foto de laguna miscanti II Region, Chile

Hay cementerios solos,

Tumbas llenas de huesos sin sonido,

El corazón pasando un túnel,

Oscuro, oscuro, oscuro,

Como un naufragio hacia dentro nos morimos,

Como ahogarnos en el corazón,

Como irnos cayendo desde la piel al suelo.

Hay cadáveres,

Hay pies de pegajosa, losa fría;

Hay de muertes en los huesos,

Como un sonido puro,

Como un ladrido de perro,

Saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,

Creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

Yo veo, solo, a veces;

Ataúdes a vela,

Zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,

Con panaderos blancos como ángeles,

 Niñas pensativas casadas con notarios,

Ataúdes subiendo el río vertical,

El río morado,

Hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,

Hinchadas por el susurro silencioso de la mente.

A lo sonoro llega la muerte,

Como un zapato sin pie, como un traje sin hombre;

Llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,

Llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

Sin embargo, sus pasos suenan

Y su vestido recorre, callado como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco, yo a penas veo,

Pero, creo que su canto tiene color de violetas húmedas,

De violetas acostumbradas a la tierra;

Porque la cara de la muerte es purpura,

Y la mirada de la muerte es verde,

Con la aguda humedad, de una hoja de acacia;

Y su grave color de invierno exasperado.

Pero, la muerte va también por el mundo vestida de escoba;

Lame el suelo buscando difuntos;

En la lengua de la muerte buscando muertos,

Es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte está en los catres;

En los colchones lentos, en las frazadas negras;

Vive tendida, y de repente sopla;

Sopla, un sonido oscuro que hincha sábanas.

Y hay camas navegando a un puerto

En donde está esperando, con carmesí  florero.

(muchos años ya, desde que escribi este poema.... la fotografia? tomada hoy)